Montpellier, 3 septembre 2012

Cher ami,

Merci beaucoup pour ton dernier livre qui rejoindra les précédents dans les rayonnages de la maison familiale à Carnon, au bord de la plage, face à la mer des rêves et des légendes où Callimaque voyait la matrice même du poème. Je le relirai le matin en contemplant le lever du soleil sur l'infini des songes.

Jean-Frédéric Brun

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Pignan, 10 septembre 2012

Cher Jacques,

du Grau j'accepte, venant de toi, l'augure que la poésie, nommément la tienne, les ouvre vraiment, ces martellières par où affluent les eaux vives du monde. Merci, cher Jacques, et puissent les deux lettres — D,E — qui "ouvrent" l'anagramme, te fournir tes futurs instants de "levée du monde".

Amitiés

Franc Ducros et Gisèle Pierra

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À propos de AUGURE DU GRAU (2012)

Augure du Grau

Coll. Poètes des cinq continents. Éditions L’Harmattan. Paris, 62 pages, 10 euros.

La poésie de Jacques Guigou ramène à un sentiment océanique de la vie par delà tout ce qui la taraude comme la mer creuse le sable. Ce livre devient la dune en sursis qui surplombe les vagues et les abîmes. Il ne s’en satisfait peut-être pas mais il unit le lecteur à ce qui le dépasse. Augure du grau permet en effet de voir et de toucher au pouls du cosmos caché dans les plis des vagues.

C’est donc en mer que le poète va à la rencontre de l’étranger en lui : il y est à découvert car en elle il n’existe pas de refuge. Les mots ont fort à faire pour l’affronter. La mer ne distrait pas de la mort mais peut faire surgir une poésie vitale là où le vent d’Autan « ouvre les martellières du monde ». Car le passage à l’élément marin ne peut se faire que là où il rejoint « l’indécidable couleur du sable » : dans les aléas du delta de Rhône comme dans celui des nuages. Dès lors avec Augure du grau la poésie devient un mirage que l’œil de Guigou apprivoise. Il n’a pas peur de s’engouffrer dans des lieux qui s’ouvrent et se gorgent d'alluvions pour ensuite reprendre le large « face au vent qui violace ».

Comme le Grau la poésie devient soudain littorale : à savoir non une frontière mais le lieu du passage. De la grande prêtresse maritime l’auteur se fait épigone afin de dire à l’homme ose qui tu deviens, ose le génie de ton lieu de passage, ton marais d’âge. Le Grau représente au sein de ses moirures argentées et au milieu de ses fractures l’espace qui permet non seulement aux chimères de vagabonder mais à l’inéluctable de se faire entendre. Dans le feu changeant des plages et des rochers la nostalgie « attirée par les brisants » y trouve sa crique. Mais — et tout autant — le futur provisoire peut s’arrimer aux fragments d’absolus courants entre marais, étangs que sont les mots. Ils servent chez Jacques Guigou à ébaucher le bateau ivre prêt à affronter celle qui « étrangère à toute liberté » suscite pourtant « les sentiments du tout ».

Jean-Paul Gavard-Perret

25 juillet 2011

« Merci pour cette « mer, presque » mais proche.

N’allez pas sur les plages. Attendez que septembre vide le sable des larves estivales.

Cordialement

Par mèl, d'Aigues-Mortes, le 13 septembre 2011

Bonjour, Jacques,

Merci infiniment pour le recueil. De très beaux textes, très musicaux, qu'on a envie de lire à voix haute. Et une sensation de grande sérénité.

Magali Morin

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Note de lecture

Jacques Guigou - La mer, presque

Éditions L’Harmattan, publié en 2011

par Gaston Marty

Je perçois l’agacement de quelques grincheux : « encore la mer ! » En revanche, elle est pour nous particulièrement précieuse dans sa présence nuancée et la proximité des lieux chers à nos provenances, un « pays » assez proche des sites évoqués : les étangs de Camargue, les Costières du Gard, voilà qui ravive mes souvenirs des Corbières et des étangs du Narbonnais. Autant de sites proches d’un golfe léonin, furieux ou adouci. La fine pointe de l’épée du poète fouille ce pays d’exception qui nous habite et entraîne dans ses caprices et sa solidité. Plutôt que de se perdre en vaines palabres, je préfère ici tenir debout une citation qui mérite amplement cet honneur de par la sensation diffuse d’éterniser l’instant sur le rythme d’une omniprésente mer, d’un juste soleil. 

                  Il se forme

                  ce ballant

                  de suffocation à invocation

                  il est graveur

                  ce ballant du cœur à l’extérieur

                  il dure

                  ce ballant de l’une à l’autre mer

                  ce ballant

                  en cercle sur le sable

                  ce ballant

                  sans aube ni crépuscule

                  ce ballant

                  ce ballant

                  ce ballant

Ces répétitions de vague, ces marches du soleil fixent la précision implacable, imprenable, d’êtres qui respirent. D’autres pages nous enchantent par ce mouvement régulier, par exemple celle où on entreprend des travaux pour ouvrir la « rue de l’amour », rue trois fois répétée, au bénéfice du délectable. Quelques cuistres ont beau se gausser de ces sortes de berceuses. Oublierons-nous pour autant l’effet enchanteur et hypnotique de celles-ci, au parfum d’espoir et de désir ? Vrai genre poétique, ladite berceuse, destinée à endormir l’enfant, elle joue chez Lorca le rôle de porteur ou cristallisation de l’angoisse. Tel est le cas de la cavale noire qui ne veut pas boire, dans « Bodas de sangre ». D’ailleurs ce poète espagnol a écrit une étude sur la « nana », chanson pour endormir et chanson qui dit la souffrance. Le très connu « p’tit quinquin » du Nord comporte des strophes qui, dans les corons, chantent la misère ouvrière. Nous voici loin de la mièvrerie.

L’envoûtement obstiné du balancier porte en lui la fraîcheur marine et la brûlure solaire ; chez Jacques Guigou, le temps mesuré et qui emporte à la frontière peuplée du vide. Pensons à Pierre Seghers qui, grâce à son sens du tragique, dit que « au loin déjà la mer était restée ». Les silences, les surprises, l’abandon momentané du port, le retour attendu (on n’oubliera pas le « comme un nageur qu’on attend plus » de Léo Ferré dans « C’est extra »), le sans-retour, voilà le charme, au sens profond pour rappeler que l’ordre naturel n’obéit à nulle injonction des dictatures humaines ou inhumaines.

Le flot mime le temps sans grimace, il donne le ton, il relie l’être humain à l’élément liquide, nous convoquant dans l’unité parfois tourmentée de la Méditerranée. Ce que le poète traduit par une intervention indispensable où l’œuvre écrite reconnaît la valeur de la parole, du « parler ». Magnifique spectacle « tant aimé », de l’écrivain qui ne se rabaisse pas à de vaines fioritures. Nous assistons à la double émotion du spectacle mouvant et cadencé et à l’épanouissement du poème : « La strophe / maintenant s’enfante / dans les saccades lointaines de la mer ». Le « travail » de celle-ci rappelle à l’évidence celui de la parturiente. La joie et la crainte nourrissent « l’inspiration » à un sens commun. D’où cette saisissante apparition : « L’homme au parler clos s’est levé / le cœur serré / sans motif ». Ces vers répétés rappellent aux mortels que nous sommes le devoir de vérité, de sincérité, cette dignité qui consiste à rester des « indignés ». Ils ont peur, mais ils tiennent. D’aucuns se sentent soutenus par la transcendance. Qui sait ? Un miraculeux condensé de vie à pleines mains, à pleines voix et ce cœur serré qui nous étreint au lever du jour.

Point n’est besoin d’insister sur l’admiration que suscite l’alternance des ensembles majestueux et des moments furtifs, essence d’une poésie habitable et intègre de présence au monde. Savourons sans tapage l’automne « à demi-mots » et les « algues émigrées », autant de placides compagnons de vie.

En cet attrayant mystère ne manque pas la sensualité discrète : « sa hanche / tant de fois suivie des yeux », qu’il s’agisse d’une femme ou d’une dune déplacée. L’alliance des eaux repousse le couchant en toute discrétion. Successivement se vide et se rempli le port. Le marin perdu a laissé son langage à flot. Une certaine atmosphère de regret, de nostalgie se double d’une satisfaction secrète d’acte inaccompli, cousin du désir. Aussi, en une allusion au terroir vigneron, cette remarque : « Ils résistent / ces raisins muscats / qui ne seront pas tous cueillis » ; est-ce oubli sur souche ou suggestion du choix de manger à vif, hors vinification ? Écrivain-poète, Jacques Guigou nous fait don de cette écriture spontanée (mieux qu’automatique).

Je me permets de lire pour serrement de cœur ce bouquet composite qui puise au souvenir du temps lointain et du présent vraisemblable. L’amoureux peut-être, l’observateur de finesse et rigueur, l’ami de l’arbre sacrifié et offert en lieu et place d’un message tel que l’aime le poète lorsqu’il lance :

Lettre inachevée

les rameaux du mûrier

arrachés par l’orage

raturent le rivage

SOUFFLE

vol.71, n°238-239 automne 2002, p.373-375.

Dialogue sur la poésie de Jacques Guigou

à propos de

La mer, presque

L'impliqué - 2011

ISBN 978-2-906623-19-4

 Dialogue enregistré en vidéo et consultable ici

http://www.youtube.com/watch?v=QBxBWKK9KHY

http://www.youtube.com/watch?v=hzc3Eu3woBg

Stéphen Bertrand

Jacques Guigou, nous nous connaissons ; nous allons donc nous tutoyer au cours de cet entretien.

Jacques Guigou

Volontiers.

SB

Nous allons profiter de la sortie de ce livre, d’abord pour en entendre quelques extraits et ensuite approcher quelque peu cette oeuvre qui commence à être conséquente.

JG

Je lis quelques strophes de ce recueil intitulé la mer, presque.

SB

Ce sont des extraits de la mer, presque ou de... presque la mer, je ne sais pas ? Peut-être tu peux nous répondre ?

JG

Je préfère la formulation la mer, presque pour marquer, finalement, que la poésie n’atteint jamais ce qu’elle vise, et que donc, ici, la mer n’est pas un objet qu’il s’agirait de magnifier, de célébrer car je pense que la poésie n’a pas d’objet ni de sujet d’ailleurs. La mer est une présence et on pourrait dire avec ce « presque » qu’il s’agit d’une présence approchée de la mer. Je souhaitais que la mer soit dans le titre. Même si la mer est déjà fort présente dans mes précédents livres, cette fois je souhaitais qu’elle apparaisse dans le titre, ce qui n’est pas facile... et c’est devenu la mer, presque.

SB

Je voudrais rebondir sur ce que tu dis, là, maintenant, car à la faveur de cet entretien j’ai parcouru, au moins tes quatre derniers ouvrages et j’ai l’impression que pour illustrer ce que tu dis, il semblerait que ta poésie s’ancre, s’amarre à quelque chose qui par nature n’est pas stable : des sables, des rivages « grignotés par le vent » ou par la mer ou qui s’amarrent au vent. J’ai l’impression que cet aspect fugace et fuyant est souvent présent et je me demande si, au fur et à mesure qu’on tire le fil de cette pelote à la lecture de ces livres, on n’est pas dans une sorte de journal d’une parole qui n’a que rarement prise sans le consentement des éléments.

J’avais pointé une formule dans un des recueils précédents : « l’insuffisance fertile des mots » et ces éléments qui fuient, comme l’eau ou le sable qui fuit entre les doigts et puis aussi cette fascination qu’il y a dans ces paysages, qu’on retrouve dans toute ton oeuvre, qui sont des paysages de l’entre-deux ; entre terre et mer, entre mer et terre, on a l’impression qu’il y a constamment une lutte entre ces éléments et un troisième point qui me semble important (il y en a aussi un quatrième chez toi), c’est la lutte du langage pour advenir et pour prendre place dans ce monde.

JG

Oui. Ta manière de ressentir et de résonner à mes strophes me touche. Il y a cette évanescence, ce mouvement de décomposition et de recomposition et cela se joue, bien sûr dans les mots, dans le langage, je préfère dire dans la parole.

Dans ces moments de tension entre les éléments ; les éléments ne sont pas pour moi un support mais une immersion, une immédiateté ; c’est d’emblée que je me trouve dans cet univers, très physique, très immédiat, dans lequel les mots — une sorte de chant mais pas toujours organisé comme chant bien évidemment — surviennent de manière parfois dispersée, parfois en abondance, une immersion dans le monde qui abonde.

SB

Peut-être pourrions-nous — et cela n’est peut-être pas innocent — évoquer ce pays de l’enfance qui est un monde de terre et d’eau mélangé et de vent et donc proche de la mer, bien sûr, et dont on trouve la présence très forte dans ton oeuvre. Peux-tu nous en parler un peu ?

JG

Oui. Sans aucun doute, mes expérience de l’enfance y sont prégnantes ; ma vie au milieu des terres de la Petite Camargue, puisque de Vauvert j’allais souvent dans les marais où le vent, l’eau et la faune sont très proches et puis les étangs et la mer, ce lido du Grau-du-roi où j’ai passé tous les ans deux mois d’été depuis ma petite enfance jusqu’à mon adolescence. J’ai fait là une expérience assez fondamentale, bouleversante. Revenant plus tard sur ces terres et ces eaux, j’ai constaté que j’écrivais là ; ce n’était pas une recherche délibérée, mais c’est là que j’écris, et, de fait, je ramène du Grau-du-roi, parfois quelques strophes...

SB

... au-delà de la preuve du port...

JG

... oui, « au-delà du port et de ses preuves »...

SB

Il y a autre chose que je trouve important dans ta poésie, c’est la question du rythme et de la cadence. Tu l’évoques plusieurs fois ; tu fais même advenir la cadence, le rythme avant la parole, avant la syllabe. Le rythme c’est le temps. Il y a là quelque chose que je trouve intéressant. Je t’ai entendu lire en public et là également il y a quelque chose qui est travaillé au niveau du rythme et de la cadence et l’on retrouve cela également dans les répétitions, certaines assonances, les reformulations qui sont parfois mimétiques, qui font corps avec cette mer.... comment la nommer cette mer ? cette mer-mère.. ; qui te nourrit car dans ce dernier livre, la mer, presque il y a quelque chose d’hypnotique : « ce ballant, ce ballant, ce ballant » où l’on retrouve — langage-tangage — le roulis du poème dans cette mer et cette histoire de cadence qui vient même avant le sens, avant...

JG

Oui. Je suis très sensible à cette dimension du rythme, du tempo, de la cadence et donc de la musique. Bien sûr, je ne la dissocie pas du sens, car signe, son et sens sont liés, mais il y a un tempo primordial...

SB

...voilà, quelque chose qui précéderait...

JG

Oui, c’est de cet ordre-là et on le retrouve lorsque j’ai parlé du « jazz de la vague qui déroule son phrasé » ; mais il n’y a pas que le jazz ; beaucoup de musiques sont présentes.

SB

Dans ce recueil, comme dans d’autres, il y a beaucoup d’allusions à la musique ; on a entendu scherzo, tempo, on y trouve mi bémol, diatonique... il y a beaucoup de termes qu’ont retrouvent et qui sont liés à la musique...

JG

...le saxophone du vieux phare...

SB

Il y a-t-il un croisement, une correspondance avec une autre passion ?

JG

Oui, une correspondance avec le chant, avec la voix. Dès mon plus jeune âge, j’ai toujours été très sensible au chant. Ma mère chantait beaucoup, elle était musicienne, elle dirigeait une chorale, elle jouait de l’orgue. J’ai des souvenirs très anciens avec le chant et la voix ; la poésie orale m’a toujours intéressé. Dans mes essais adolescents c’était l’alexandrin de Hugo qui ronflait. Oui, il y a là une dimension très fondamentale qui est d’emblée toujours présente et que j’essaie d’harmoniser avec les contenus, avec le sens.

SB

Pour continuer sur cette voie, en mélangeant tous les aspects, musique, rythme avec les éléments que sont le vent, le sable, le sel, la mer et leurs interactions, il y a quelque chose qui apparaît souvent aussi dans ces titres : prononcer, garder - vents indivisant - la mer, presque - ici, primordial, il y a un premier rythme qui serait celui de la respiration, tout simplement, celui du battement du cœur et de la respiration : inspiration et expiration et qu’on retrouve par les fonds soulevÉs (un autre de tes titres), par ce mouvement de la mer et par ce côté corporel de la chose, puisque j’ai noté dans la mer, presque, « la bouche de la baie », du port, « les lèvres du littoral » ; on est près de la respiration, de ce qui entre, ce qui sort et qui serait la poésie première et le rythme premier, la première cadence ; il y a même le mot « placenta » ! On est là dans quelque chose où l’on travaille au plus près du langage...

JG

... oui, les origines... ce mot revient souvent. Oui, une sorte de...

SB

... de pulsation

JG

... oui, de pulsation ; une sorte de cri primal ; oui, essayer d’atteindre ces sensations premières de la vie ; le surgissement de la naissance, et même d’avant la naissance, peut-être aussi le moment de la conception — il peut y avoir une mémoire de la conception chez l’individu — oui, je suis très poussé ou attiré par ces manifestations d’une parole première — dont on sait qu’elle est sans doute mythique, qu’elle a, du moins, des dimensions mythiques — mais elle a aussi des dimensions très corporelles, très physiques...

SB

... très charnelles...

JG

... très charnelles...

SB

Je pensais vraiment aux chants chamaniques, aux respirations...

JG

Oui, c’est ça, une espèce de transe ; oui, des dimensions de cet ordre qui nous traversent, sans mysticisme ni ésotérisme, mais avec l’immédiateté de ce rythme premier, de cette parole première.

SB

Je pense qu’il serait intéressant d’entendre encore quelques strophes, notamment celles où apparaissent les oiseaux, les...

JG

Tu vas les lire...

SB

Allez, on va essayer...

 Gaston Marty

17/05/2010

Cher Jacques,

J'ai toujours aimé la poésie parce qu'elle me disait quelque chose d'essentiel, un quelque chose que je comprenais limpidement à travers les mots, la mélodie, les suggestions, les intuitions. Mais la poésie plus récente m'émeut, mais ne me dit plus rien. J'ai comme l'impression que le poète me dit écoute, et ressens totalement ce qui de moi provient et, d'une certaine façon, je me sens dépossédé, altérisé et ce qui est dit n'est plus quelque chose qui retentit en moi, me fait percevoir l'autre, et me conduit à moi.

En lisant Prononcer, Garder, j'ai perçu un dire indicible; ce qui affleure mais ne s'épanouit pas, comme un tressaillement annonciateur de quelque chose de merveilleux. Cela m'évoque la nostalgie. Elle est non dite mais est vécue à travers les poèmes.

Prononcer pour moi est un dire solennel, le dire d'une essentialité, voire de quelque chose d'irrévocable. Prononcer implique une grande concentration sur le contenu de l'énoncé, sur la personne (ou les personnes) qui va réceptionner le prononcé.

   oui   prononcé
   puis pour elle
   à jamais gardé

Je me demande : est-ce celui qui prononce qui garde, ou est-ce celle qui reçoit le prononcé. D'après l'énoncé il semblerait que ce soit la première dynamique, toutefois à travers les divers poèmes, je me demande si la seconde ne s'impose pas également. Alors, là, cela me gêne parce que c'est comme une projection qui provoque un attachement en moi. Je dois conserver, garder, quelque chose. Or ce qui m'importe c'est de percevoir le retentissement en moi de ce qui est prononcé et d'avoir la possibilité de le transmettre. Je n'ai pas envie d'être attaché. J'aime ce retentissement qui peut m'affecter en m'amenant à connaître, à percevoir, à m'ouvrir à l'altérité.

M'interpelle:
le combat entre
les mots du temps
et
les mots de l'amour

et je me dis quel est le combat réel en lui, entre ce qui peut relever de la continuité et de l'éternité et la restriction, la limitation du temps. Et je pense à

pour que tu la rejoignes
à bord de l'esquif esseulant
du passage du temps

M'interpelle aussi:

c'est    sa  voix qui
révulse les regards
le port           alors
n'a plus d'ennemis

Quel rapport avec le combat dont il a été question précédemment? Te sentirais-tu arrivé au port où tu n'as plus d'ennemis?

Tu dis : « Prononcer, garder »,
… puisque les sèves des syllabes
sont sur le point
de surgir

Là je retrouve la question de l'indicible. Que recèlent ces sèves qui ne seraient pas dans la salive de mes mots?

Voilà: j'ai essayé de te percevoir à travers ces poèmes et te le dis.

Fraternellement,

Jacques.

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Merci de m'avoir envoyé Prononcer Garder et son grand mouvement, son grand vent de parole, et, je le crois aussi, d'espérance. Nous avons tant besoin de croire à la parole (...) que dure le mugissement !

Gabrielle Althen

13/11/2007

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Avant de pouvoir te remercier pour ton envoi, j'ai tenu à lire et relire Prononcer Garder, beau recueil où la mer, le bord de mer, jouent leur rôle médiateur entre l'homme et le monde. Prononcer, l'écriture, la parole. Garder nous impressionne dans son ambiguïté : rétention, préservation du souvenir et de la présence. Générosité et menace s'entrelacent. L'éternel passager scrute le large immense, hume les parfums mêlés. Dansent les mots, danse la lumière. La conversation se poursuit sans solution... Beau texte, merci encore de me l'avoir fait connaître.

Gaston Marty,

21/11/2007

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Ton livre — ta belle fidélité à un lieu, à la mer — c'est-à-dire à un lieu infini (ce qui est en soi un oxymoron), trouve à chaque instant l'élan semble-t-il sans fin possible pour une parole qui de la mer sait dire -peut dire- les multiples apparitions et les dire, à chaque fois, selon le rythme nécessaire à leur être propre, le même toujours et toujours autre (je ne vais pas dire ‘toujours renouvellé’, ça sentirait trop la citation — mais c'est quand même bien de cela qu'il s'agit — c'est cela que tu fais). Merci de tout mon cœur.

Franc Ducros

20/12/2007

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Difficile de parler de la poésie de Jacques Guigou sans l’avoir entendu dire ses textes, avec cette autre voix qui hache le poème tout en lui rendant sa ligne de chaos, de rupture, de mouvement des origines.

Ainsi Elle là à l’instant des premières paroles dans le livre, ainsi elle qui fait entendre ce phonème fossile de sa langue-mère aq’wa aq’wa aq’wa.

Et, tout au long du chant, la mer avec ses odeurs, l’eau (pluie qui dit l’inceste du sable et de la vague), le mot de nuit (celui qui attend l’offrande d’une voix pour surmener la mer), la célébration de l’instant quand il faut soulever la paroles des algues.

C’est pour le poète le temps de l’arrêt (des arrêts) pour célébrer les heures de la mer. La poésie de Jacques Guigou nous conduit vers un authentique dépouillement de l’écriture.

Jean-Pierre Védrines

SOUFFLES,n°223, mai 2008, p.184-185.

Vents indivisant

Point final, immense et noble, de ce recueil de poèmes s'incarne dans le mot de lumière, impérieuse, comblant la main qui la « demande instamment ». Présence du corps et aspiration ardente de celui-ci. De la sorte communiquent le poète ‑ l'être ‑ et le monde dans maints de ses aspects privilégiés. Un échange amoureux tantôt demandeur et possessif tantôt mené d'égal à égal, qui ne saurait faire fi du poète et de l'enfant, deux importances sensuelles, deux réceptacles des sensations, spontanées et attentives, réfléchies et risquant le défi de l'ailleurs, de l'audace.

Car cet univers de Vents indivisant, n'ignore point les affrontements qui fragmentent et confondent les êtres dans un lent mouvoir ou un brusque et violent enlacement « l'instant déverse des accidents / soudain les deux quais ». Se rassemblent, se séparent tour à tour les éléments animés de vies personnelles, telles ces mains attirées vers les unités. Cet incessant affrontement s'infléchit d'une douceur et d'un apparat tout en esquive: « platanes qui concèdent le chant aux partisans du vent ». Domine la caresse, celle des hommes « proches des roseaux ». Toute forme d'amour s'y infiltre.

Et tout mystère souffle une haleine de poésie. Que s'abolisse la « finitude du littoral » sous la pression de l'ailleurs, que circulent les voix « venues avec les hautes eaux », flux et reflux dignes d'un battement. Le fond de la mer lui-même sait s'entrouvrir comme un miracle ; celle-ci est lieu de tragédie. Elle refuse d'avouer la cause de sa couleur nouvelle, changée ; liqueur, sang répandu ? Inquiétude et splendeur, la musique et ses paroles enchantent du même élan la page et le monde, constamment réciproques et intervertis. Car poésie il est ici, qui culmine en fascination autour de l'oiseau marin « Elle / mouette aimantée par sa visée sans cible ni flèche / elle veine ouverte / pour l'instant de ses visions ».

L’homme et son poème ‑ le « poème de la mer » rimbaldien ‑ s'avancent tout ensemble insurgés et assagis. Jusqu'à insuffler la force de l'évidence à ses présentations de vigueur sobre, ramassée, tel ce « rire à satiété de l'enfant » modèle de condensation vive. La proue de cet élan pourrait être ce môle tendu : idiomes « du môle renversé vers ses origines », donc imprégné de passé nourricier, mêlé aussi aux familiarités qui y sont énoncées, belvédère de la saison. Magique présence de l'enfant énonçant son parler « à la fenêtre du phare ». Il est surtout une source et qui porte l'appréhension primordiale jamais effaçable. Possède en commun avec l'eau d'être un lutteur contre la terre.

Ici se fiancent les charmes envoûtants, la mort, la grâce, les possibles assemblés capables de nous convaincre sans bavardage de cette infinie richesse du monde que vantait Octavio Paz. Un univers comblé qui inclut la parole, exhalée et fondatrice puisqu'elle remonte à « avant les vivants », de toute éternité.

Inversant les trop logiques termes du réel, la permanence infinie enchante l'instant, l'instant qui nous saisit. Soyons prévenus, le mot contient tout, ne se sépare de rien. Sans l'expliciter, Jacques Guigou fustige l'emphase qui prétend dominer. Il préfère, en confidence, le « dire des filets délaissés », une fête dont il connaît le prix, générée par l'incommensurable accessible de la vague. L’homme a ses commencements et sa vigoureuse présence.

Gaston Marty

Publié dans SOUFFLES, revue de l’association

Les Écrivains méditerranéens

n°210-211, octobre 2005, p.162-163. ISSN 09857427

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Merci, Jacques Guigou, de nous avoir donné à lire les poèmes de Sables intouchables et de Vents indivisant, deux ensembles, deux univers élémentaires à la fois présents et insaisissables. Sables, dunes, images d’un littoral où la vie commence ; lieu d’attente où une parole s’annonce. On retrouve dans Vents indivisant, comme en écho, la même attente d’une parole qui fête les naissances. Cueillette, récolte, assemblée, union, liaison... tout un vocable de rencontres qui peuplent cette quête incessante pour rapprocher les deux rives, celle de la parole et celle du silence. Quête de la poésie elle-même entre « le feu et l’eau ».

Georges Drano

12/04/2005

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Merci pour ton livre. Rythme qui monte à la lecture comme vague à l’écume.

Delphine Aguilera

10/12/2004

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Belle surprise avant-hier dans ma boite à lettre ! Merci pour Vents indivisant, pour « ce doute » et « cette liaison avec les langues intimes ». Franc se joint à moi pour dire qu’il trouve magnifique l’inspiration prolongée de la mer et des vents côtiers.

Gisèle Pierra

27/11/2004

Un mot d’une simplicité extrême : je vous remercie.

Kostas Axelos

15/01/2002

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Merci, Jacques, pour l’envoi de ton dernier livre, Ici primordial. J’aime bien, d’un livre à l’autre, cette mer qui ne te lâche pas ; ma foi, c’est ta « Sainte Victoire ». Elle est là avec tous ses crampons, elle les jette sur toi, tu es à l’épreuve de sa cruauté, de sa vérité, et c’est ta vérité...

Jacques Dartigue

29/01/2002

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Un grand merci pour ton envoi ; pour toi, qui découvre ‘l’axe du monde’ dans « les dictions du vent » (comme Mandelstam découvrait ‘l’axe de la terre’ dans les guêpes, « fortes et savantes »).

Franc Ducros

12/02/2001

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Comme tes précédents textes, notamment Une aube sous les doigts que j’avais adoré, j’ai trouvé Ici Primordial d’une très grande profondeur et d’une immense sensibilité. Ce lien entre la terre et la mer m’y semble perçu avec une puissance troublante. Ce lieu spécifique où nous vivons et que nous vivons est magnifiquement rendu. Mon entourage qui l’a lu le pense aussi. Merci pour les émotions ainsi procurées et pour le plaisir de ce don des mots.

Jacques Gleyse

10/01/2002

 Sables intouchables

Montpellier, le 2 avril 1999

Cher Jacques,

Merci de ton envoi. Et surtout merci de ce rapport, sans cesse renouvelé, aux éléments proches et inatteignables (« intouchables ») — les sables, certes, et l’eau, et l’air et la lumière, et tout ce qu’ils portent, dont nous, puisqu’ils sont notre séjour : tu y habites, et tu nous en restitues la présence, puisque tu nous y fais habiter.

Franc Ducros

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Après que vous m’ayez aimablement donné vos deux recueils, je me suis absenté longuement et je ne pense pas vous avoir remercié. J’ai ça et là rencontré les images tutélaires de nos rivages, les tamaris, les sables, la mer, ce paysage profané que seuls les poètes peuvent restaurer.

Frédéric-Jacques Temple

17/11/2000

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Merci pour ces Sables intouchables. Beau titre pour une avancée sur la grève, comme est votre écriture.

Yves Bonnefoy

7/04/1999

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Merci de votre livre. Il m’a beaucoup touché. Je crois que vous atteignez désormais une profondeur servie par une forte langue. (...) Votre voie est ouverte. Vous avez dû recevoir des consécrations amicales. La mienne vous suit.

Jean Todrani

19/07/1999

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Je lis « A l’impossible tous sont tenus/ Oui, tenus/ Mais tenus d’une main qui délie/ Tenus sans autre lien/ Que celui unissant/ Ce nuage de sable/ Au vent de Narbonne/ Qui argente la grève ». C’est avec cette sorte de main que nous rêvons d’écrire, une main : une pelure, qui nous dirige dans nos rêves, sorte d’ouïe très fine qui relaie nos perceptions, notre sensation selon des rapports entre les choses que l’expérience du poème, seule, découvre. Ils sont, ces rapports, la vie de tout langage, de toute pensée au plus profond de ce qu’ils peuvent nous apprendre : sur nous, sur les choses et le monde ; ils ne délivrent aucun savoir, ils sont de simples traces, des signes sur le sable quand la mer se retire.

Jacques Dartigue

3/05/1999

Avenimen d'un ribage / Avènement d'un rivage